Ogni tanto mi chiedono che cosa faccio esattamente durante una sessione. E la risposta breve suona deludente: ascolto.
Ma l'ascolto ha degli strati. E quello che accade tra ciò che una persona mi racconta e la mappa con cui esce dalla sessione è un processo concreto, che si può descrivere. Lo descrivo.
Prima, la storia intera
All'inizio non faccio nulla. Lascio che la persona parli.
Non interrompo per mettere ordine, non faccio domande per dirigere, non cerco ancora niente in particolare. Mi serve la storia completa, così come la porta lei — con le sue ripetizioni, i suoi giri intorno, le sue parti che sembrano non c'entrare niente.
Questo è importante, perché ciò che alla persona sembra irrilevante è di solito proprio quello che dice di più. E ciò che porta già ordinato, già spiegato, con causa ed effetto al loro posto, è quasi sempre quello che dice di meno.
Quindi lascio che cada tutto. Senza filtrare. Quello è il materiale grezzo.
La storia non è l'informazione
Qui c'è il primo malinteso da sciogliere: quello che una persona racconta della propria vita non è l'informazione sulla propria vita. È un'interpretazione già fatta.
Arriviamo tutti con un racconto costruito. Con i colpevoli già individuati, con spiegazioni che abbiamo ripetuto talmente tante volte da suonare ormai come verità, con un personaggio che abbiamo imparato a essere dentro la nostra stessa narrazione — la vittima, quello forte, quello che regge, quello che non si incastra.
Quel racconto non è una bugia. Ma non è nemmeno il dato. È ciò che la mente ha fatto del dato per poterci convivere.
Se lavorassi sul racconto, lavorerei su uno strato già interpretato. E non si può orientare nessuno con una mappa che ha disegnato lui stesso mentre era perso.
Quello che mi racconti non è quello che ti è successo. È ciò che la tua mente ne ha fatto per poter andare avanti.
Il setaccio
A quel punto passo tutto il materiale attraverso un setaccio.
Un setaccio non sceglie. Non decide che cosa è importante. Ha solo una dimensione di maglia, e ciò che non ci passa resta sopra e ciò che ci passa scende. È uno strumento stupido, ed è per questo che funziona.
Ciò che resta sopra, ciò che non passa: le interpretazioni, le colpe distribuite, le diagnosi che la persona si è già data da sola, le opinioni di terzi che ha fatto proprie, la parte del racconto che esiste per giustificarsi davanti a qualcuno.
Ciò che passa attraverso, ciò che resta sotto: i fatti nudi. Quello che si ripete in situazioni che non hanno niente a che vedere fra loro. Quello che il corpo ha fatto prima che la mente lo spiegasse. Le incoerenze — i momenti in cui la persona dice una cosa e il suo corpo ne dice un'altra. E le eccezioni: le volte in cui lo schema non si è ripetuto, che di solito rivelano più dello schema stesso.
Alla fine del filtro resta molto meno di quello che era entrato. Una manciata di informazioni. Ma sono reali.
Il setaccio non cerca ciò che è importante. Lascia solo cadere ciò che ha peso davvero. E quasi mai è quello che la persona era venuta a raccontarmi.
Mettere in ordine ciò che resta
Una manciata di dati sciolti non serve neanche a niente. Vanno messi in relazione.
Qui entra lo Human Design, ed entra in un punto molto preciso: come griglia. Non come risposta.
La carta mi dice dove guardare. Quali zone di quella persona sono definite e quali no, da dove le entra il condizionamento altrui, dov'è la sua autorità reale e da dove ha deciso al posto suo. Quando incrocio i dati filtrati con quella struttura, i pezzi smettono di essere aneddoti sciolti e cominciano a formare un disegno.
E allora succede una cosa che non smette mai di sorprendermi: non sono io a trovare lo schema. Lo trova la persona. Io ho solo avvicinato i pezzi abbastanza perché si potesse vedere.
La mappa
Quello che ne esce è una mappa. Non un piano, non una diagnosi, non un elenco di cose da correggere. Una mappa.
Una mappa ha una funzione molto precisa e molto limitata: ti dice dove sei e cosa c'è intorno. Non ti dice dove andare. Non cammina al posto tuo. Non ti promette che la strada sarà comoda.
Ma cambia una cosa fondamentale: smetti di muoverti alla cieca. E una persona che sa dov'è prende decisioni diverse da una persona persa — anche se il terreno è esattamente lo stesso.
Per questo non lavoro il problema che mi portano. Lavoro con la persona che lo porta. Il problema, quasi sempre, si rivela un accidente del terreno che si vede piccolo non appena c'è una mappa.
Ti do la mappa. La strada la percorri tu. E quella parte non è negoziabile — non perché non voglia, ma perché non si può.
Ciò che resta sopra
Resta una domanda: e tutto quello che non è passato dal setaccio?
Non si butta. Anche quello è tuo, e anche quello dice qualcosa — ma dice qualcosa su come hai dovuto raccontarti la tua vita per poterla reggere, non su quello che è successo. È una costruzione, e le costruzioni si fanno per una ragione. Quasi sempre per proteggersi.
Per questo non la attacco. Non serve smontare a nessuno il proprio racconto: semplicemente non costruisco la mappa sopra di esso. Quando la mappa appare, il racconto di solito si scioglie da solo, senza che nessuno debba strapparlo.
Quello che serve, invece, è che tu possa posarlo un momento sul tavolo. Che ci sia almeno una fessura tra quello che ti è successo e quello che hai deciso significasse.
Se quella fessura non c'è — se ogni dato arriva saldato alla sua interpretazione e non c'è modo di separarli — non c'è niente da filtrare. E allora non cominciamo.
Se qualcosa di ciò che hai letto risuona in te, possiamo parlarne.
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